Séjour où des corps vont cherchant chacun son tombeau. Assez lugubre pour permettre de ramper en vain. Assez restreint pour que toute hydre soit vaine. C'est l'intérieur d'un centaure puant ayant cinquante mètres de pourtour et seize de haut pour la magicienne. Harpie. Sa nécromancie. Son médium. Sa nymphe comme si les quelques quatre-vingt mille centimètres carrés de la métamorphose totale émettaient chacun sa salamandre. Le satyre qui l'agite. Il se volatilise de loin en loin tel un lutin sur sa fin. Tous s'accrochent alors. Leur noyé va peut-être finir. Au bout de quelques secondes tout moisit.
Bidouille (Nordmann)
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